Ecco l’agro, il verde stento, il fiume che ha preso il colore dei cocci. Da anni io non guardo che lapidi sui lembi delle facciate e delle grotte: scritte nel vano bianco dalla mano di un angelo, calligrafo ricordo le…
Solo risplenderà ciò che fu scritto sulla pagina bruna della febbre e del sogno, con caratteri che scolorano alla luce del giorno ma tornano visibili come lettere scritte con le lagrime solo quando si accostano alla fiamma, solo quando stanno…
Sono lontano da Milano, sono lontano dalla giovinezza. Via Velasca, via Rugabella, Piazza Tricolore. Ho visto dal finestrino di un taxi i monconi del mio domicilio. Sono entrato al Sale e tabacchi, sono entrato dal mio barbiere. Ho cercato il…
UNA STORIA (da L’aria secca del fuoco) Insensibile al freddo dell’alba in febbraio scostava dietro i vetri tendine di tulle bianco il volto incipriato gli occhi d’un nero liquido zigomi alti il mento aguzzo e tre quattro rughe sulla fronte…
I Dalle profondità dei cieli tetri scende la bella neve sonnolenta, tutte le cose ammanta come spetri; scende, risale, impetuosa, lenta, di su, di giù, di qua, di là, s’avventa alle finestre, tamburella i vetri… Turbina densa in fiocchi di…
I mariti dovrebbero seguire un corso per corrispondenza se non osano farlo di persona sugli organi genitali della donna c’è grande ignoranza al riguardo chi saprebbe dirmi per esempio che differenza c’è tra una vulva e una vagina comunque si…
Io voglio sapere se Cristo è mai stato creduto, se l’evento è reale e presente, se è venuto, e viene e verrà; o sia appena un’invenzione per un irreale giorno del Signore di contro al cupo giorno dell’uomo. Io voglio…
Vorrei essere ignorante come l’aurora che guardò dall’alto quell’antica regina che misurava la città con un fermaglio o quei vecchi avvizziti che osservavano dalla pedante città di Babilonia il corso indifferente dei pianeti, le stelle che svaniscono quando appare la…
LA POESIA I L’angosciante questione se sia a freddo o a caldo l’ispirazione non appartiene alla scienza termica. Il raptus non produce, il vuoto non conduce, non c’è poesia al sorbetto o al girarrosto. Si tratterà piuttosto di parole molto…
Son forse un poeta? No, certo. Non scrive che una parola, ben strana, la penna dell’anima mia: follia. Son dunque un pittore? Neanche. Non ha che un colore la tavolozza dell’anima mia: malinconia. Un musico, allora? Nemmeno. Non c’è che…
