Una luce senza centro spazia già la terra attutisce labbra rosse e bambini, negli eremi fragili dell’aria si raccolgono api e stelle ; e già vano chiedere alle alluvioni il perché dei mont rimasti addietro il perché delle zinnie che si…
I La Poesia è un’astrazione delirante che confonde il senso pratico delle persone, procurando pericolosi turbamenti d’animo. II La Poesia si piange addosso e si esalta in modo fuorviante perché esagerata: è lontana dal normale sentire quotidiano, è autoreferenziale e…
Invecchiando il corpo vorrebbe un’anima diversa, ma come si fa ? Non serve prendere calmanti, stordire i nervi e la mente, il problema è proprio l’anima, l’anima che non vuole pace, l’anima insaziabile, ostinata che ferve per sempre più comicamente impervi…
« Aiutami » e si copre con le mani il viso tirato, roso da una gelosia senile, che non muove a pietà come vorrebbe ma a sgomento e a orrore. « Solo tu puoi farlo » insistono di là da quello schermo le sue…
Tu e le tue fissazioni! Mi vien voglia di rinfacciarti le mie piaghe, quelle sì cancrenose, immendicabili… ma no, sbaglio. Non io, tu sei l’erede d’una sacra penuria, te e i tuoi da sempre ha saccheggiato il cielo. C’è più…
Mi domando che madri avete avuto. Se ora vi vedessero al lavoro in un mondo a loro sconosciuto, presi in un giro mai compiuto d’esperienze così diverse dalle loro, che sguardo avrebbero negli occhi ? Se fossero lì, mentre voi scrivete…
Amore mio, nei vapori d’un bar all’alba, amore mio che inverno lungo e che brivido attenderti ! Qua dove il marmo nel sangue è gelo, e sa di rifresco anche l’occhio, ora nell’ermo rumore oltre la brina io quale tram odo,…
Questo tetto tranquillo, ove colombe vanno, tra i pini palpita e le tombe; meriggio il giusto compone di fiamma il mare, il mare, sempre in sé rinato! Dopo un pensiero sei ricompensato guardando a lungo degli dei la calma. …
Son forse un poeta? No, certo. Non scrive che una parola, ben strana, la penna della mia anima: “follia”. Son dunque un pittore? Neanche. Non ha che un colore la tavolozza dell’anima mia: “malinconia”. Un musico, allora? Nemmeno. Non c’è…
Un sole che con oziosi giri sedusse e divorò l’ombra del mondo e crebbe sui giorni e sui mesi già stringe il muro ed il cortile scruta le differenze d’ago della sabbia dei piccoli castelli e brilla da mille bandiere…
